Когда погода — на нуле,

Когда ни шатко и ни валко,

Когда жить больше на земле

Не хочется, в башке — мочалка,

Короче — скука, и тоска,

И беспросветная забота,

И одиночество. Носка

Грязно дырявая зевота.

От червоточины хандры

Тогда любовь одно лекарство.

Но избавленье от беды

Приносит новое мытарство…

В интимной сутолоке бара

Сидел мужчина, пил коньяк,

Глядел,

насупившись, как пара

Лизалась, лапалась внагляк.

Вокруг грустило море телок,

Но все страшенные как смерть.

Сидел мужчина, невеселый,

В сомненьях, сможет ли суметь.

Но преодолевая страхи,

Мужчина ловит нужный взгляд.

Что? Некрасива? — Это враки!

Завистники так говорят.

Любовь рождается внезапно

Сама подсела — выпил залпом

И, осмелев, пал жертвой чар.

О чем они там говорили

Не передать — сплошной восторг,

Смеялись, сходство находили,

Свободу чуяли, простор.

Как ветерок промчался вечер.

Квартира, пусто, никого.

— Всю жизнь я ждал такой вот встречи,

— Всю жизнь искала одного.

Осенней ночью тусклой серой

Холодной ночью городской

У них царило царство света

И полыхал в сердцах огонь.

Они, как завещал нам пращур,

Чтобы разжечь себе очаг,

Об друга терлись быстро, часто

До взрыва пламени в очах.

И после, остывая с жаром,

Готовясь к новому рывку,

Стирали пот со лба и даром

Произносили — «не могу».

… Проходит ночь, приходит утро,

На смену утру новый день,

За ним еще, и это мудро,

Что жизнь — сплошная дребедень.

Он не хотел забыть, как звали,

Но третий день и память — швах.

Где был, чего там обещали,

Что говорили — все впотьмах.

Остался только тонкий запах,

Приглушенный гортанный смех,

Чувство свободы и досады,

И мысли о себе и всех.

Через неделю новым тоном

Судьба свою запела песню.

Мужчина писать стал со стоном,

Стал мочеток его болезнен.

Пришла расплата за удачу,

Цена бесстыдницы свободы,

Жизнь отстегнула щедро сдачу,

Поссать охота — больно, что ты!

О долгий, долгий путь к здоровью,

Учет, анализы, уколы.

Никто не сядет к изголовью,

Лишь жалят, как весною пчелы.

Но месяц отсчитал тридцатку

Иудиных продажных дней.

Идет мужчина на разрядку

В знакомый бар и у дверей

Ее встречает. Сердце — молот,

Виски сдавило, злость и страсть.

— Ты что болел? — А ты? — С какого

Мне кобеля заболевать?

— Но ты больна. — Я знаю это.

— Не лечишься? — Я разношу.

Они стоят в потоке света

И говорят…

… а я пишу:

Любовь глупа, слепа, капризна,

Любовь жестока, холодна.

Любовь не прочь поставить клизму,

Пробрать до самого до дна.

Все мы страдаем от последствий

Случайно встреченной любви

Осуществляем массу действий

Но приключение — в крови.

И если страх тебя тревожит

Схватить болезнь на свой конец,

Знай, громким именем не можешь

Ты называться — ЖЕРЕБЕЦ.